O medo

Vivo escrevendo, esperando encontrar uma pessoa com quem possa trocar essa ou aquela idéia, sem a velha história de troca de favores e compromissos fúteis. As pessoas se comprometem demais com coisas de menos e esquecem que viver já é um compromisso sério demais.
Para mim escrever é fugir de problemas que me apavoram e dos quais não conseguiria me livrar sozinho, é encontrar amigos, pessoas que se identificam com esse ou aquele texto. É o que tenho a oferecer. Histórias que tenho pra contar. Não é muito.
Vivo num mundo de limites estreitos e pauteados. Tenho medo da vida, como poucos, me apavora correr riscos. Lamentável é saber que viver é correr riscos. Debruçado sobre meus textos não corro maiores riscos.
A literatura é meu endereço mais sólido. Rochas de pontos e vírgulas flutuando no oceano infinito de uma folha de papel, onde me exilei por vontade própria. Fiz dela meu território conhecido, livre de chateações e certezas imutáveis.
Foi sempre assim. Agora me pego aqui, numa tarde modorrenta de um domingo qualquer, lamentando os amigos que não fiz, os amores não vividos, as trilhas que gostaria de percorrer que ainda me assustam muito. Tenho medo de tentar, dá pra compreender isso?